di Ennio Abate
PSICOSCRITTOIO 9
fate rotolare per terra
le vostre monetine
e voi più furbi | rubatele
raccontate | i vostri sogni
a quelli che non vi amano
(ve li rovineranno)
giocare ed essere giocati
suvvia – la vita?| la poesia?
PSICOSCRITTOIO 10
mater 1
sì | sì | beghina | baciamano
biascicante | motti di fede | nomi di sante
ad occhi bassi assieme a tante | ma il calore
del mio goffo corpo di donna
fu protezione | dal gelo di menti feroci
che tacciono le urla | i rantoli
degli assassinati
qui e in paesi lontani
gli stessi alberi d’allora | ai lati
dei cimiteri di campagna
Leggendo poesie di Bertolucci, Risi, Porta ed altri
‘sti poeti
cha cicereano spaparanzati
dint’o suppigne re femmene
so senza scuorne
une coglie
l’urtima rosa bianca rao ggiardine
e s’assapore a casa soia
silenziose dint’a campagna
cua luce cha cagne cue stagione
e a cammerella cha s’oscure
quanne chiove
chist’ate
fa o solletiche
ae femmene
quanne stanne a liette
pecché ste cosse me fanne
arraggià?
Pecché o munne lore
è fatte e sciure
r’aucielle e ggiardine?
no | me sta bbene
ma sciure aucielle e giardine
cumme so nzerrate
cumme nun dicene ammuina
ca sta dinte e ffore
niscune e loro
vere uommene e suricille affamate
albere e femmene schiantate
sanghe e velene ca scorrene
lore se leccheno furmagge e superzate
ah | cumm’è sapurita sta puisia
17 agosto 1995
*
‘sti poeti | che chiacchierano comodamente | nel soffitto delle donne | son svergognati || uno coglie l’ultima rosa bianca dal giardino | e gusta la sua casa | silenziosa in mezzo alla campagna | con la luce che cambia a seconda delle stagioni | e la sua cameretta che si fa buia quando piove || quest’altro | fa il solletico alle donne | quando stanno a letto || perché ‘ste cose mi fanno arrabbiare? || perché il loro mondo | è fatto di fiori | di uccelli e di giardini? || no | mi sta bene || ma fiori uccelli e giardini | come sono chiusi | come non dicono la confusione | che sta dentro e fuori || nessuno di loro | vede uomini e topolini affamati | piante e donne schiantate | sangue e veleni che scorrono || loro si leccano formaggi e soppressate || ah | com’è saporita ‘sta poesia|
AVVERTIMENTI A UN POETA
a Franco Arminio
prossimi a te/ a villa literno
non distanti da me/ nella piana d’albenga
ci sfiorano
e ovunque il merletto d’indifferenza
godereccia / l’europa addosso si ricama
vanno dai giacigli di cartone e vecchi stracci
da vecchi serre inutilizzate / ai campi di lavoro
(non sul prato, non sul tuo prodigio alla clorofilla)
ma alla fabbrica a cielo aperto
e per quattordici ore a tremila lire pagate ciascuna
dall’alba inizio della rapina
alla sera
(nell’ora per te scalena del commiato)
quando sul rettilineo che corre da ceriale ad albenga
nigeriane e brasiliani svendono i corpi accomodati
e senegalesi accampati lungo il fiume
mangiano erbe
spiando inerti i coiti altrui
e ragazzini sfrecciano in moto e auto
gridando bastardi e promettendo botte e piombo
non la malinconia provano ma sozze paure
(e tu candido ebete non vedi che l’arcadia, glaucoma dei poeti!)
(23 settembre 1989)