una
donna
ninna
nanna
segreta
che tien desto
ciò che
di vivo possiedi
ritmo di cuore qualunque
fino allo spasimo che penetrare l’immobilità delle cose
***
un tronco
d’albero
forse pioppo calmo
forse dolore
ma senza luna
né lampioni.
non hai mai
conosciuto
l’inquietudine
delle onde o del
vagabondo quando
il sole li sveglia
a pezzi. d’una saggezza
scabra e senza paragoni
solenne che neppure le pisciate
dei cani sono riuscite a umiliare. le sue parole
o foglie cadono solo ben meditate, non importa dove.
***
un
amico
già
calmo
in cui il
sospirare
l’infinito
s’incontra
pacato e
asciutto
con un antico
rancore.
Si restringe
la sua
angoscia
se parla
in un
sorriso
che trascura
il domani
soltanto.
Il suo
passato
dice d’averlo
nei
piedi
***
e
colline
in cui la voce si sperde
senza che nulla succede. Colline che
d’affanno nei pomeriggi estive avevano
l’alitare d’un cane sudato
in cui esprimersi
***
un rimpianto che non so dove mettere
APPENDICE
Questa è la disposizione dei versi come l’avevo pensata e realizzata con molta approsimazione e usando una macchina da scrivere nel 1963. Quasi un esperimento di poesia visiva.
fate rotolare per terra le vostre monetine e voi più furbi | rubatele
raccontate | i vostri sogni a quelli che non vi amano (ve li rovineranno)
giocare ed essere giocati suvvia – la vita?| la poesia?
PSICOSCRITTOIO 10 mater 1
sì | sì | beghina | baciamano biascicante | motti di fede | nomi di sante ad occhi bassi assieme a tante | ma il calore del mio goffo corpo di donna fu protezione | dal gelo di menti feroci che tacciono le urla | i rantoli degli assassinati
qui e in paesi lontani gli stessi alberi d’allora | ai lati dei cimiteri di campagna
Leggendo poesie di Bertolucci, Risi, Porta ed altri
‘sti poeti cha cicereano spaparanzati dint’o suppigne re femmene so senza scuorne
une coglie l’urtima rosa bianca rao ggiardine e s’assapore a casa soia silenziose dint’a campagna cua luce cha cagne cue stagione e a cammerella cha s’oscure quanne chiove
chist’ate fa o solletiche ae femmene quanne stanne a liette
pecché ste cosse me fanne arraggià?
Pecché o munne lore è fatte e sciure r’aucielle e ggiardine? no | me sta bbene
ma sciure aucielle e giardine cumme so nzerrate cumme nun dicene ammuina ca sta dinte e ffore
niscune e loro vere uommene e suricille affamate albere e femmene schiantate sanghe e velene ca scorrene
lore se leccheno furmagge e superzate ah | cumm’è sapurita sta puisia
17 agosto 1995
* ‘sti poeti | che chiacchierano comodamente | nel soffitto delle donne | son svergognati || uno coglie l’ultima rosa bianca dal giardino | e gusta la sua casa | silenziosa in mezzo alla campagna | con la luce che cambia a seconda delle stagioni | e la sua cameretta che si fa buia quando piove || quest’altro | fa il solletico alle donne | quando stanno a letto || perché ‘ste cose mi fanno arrabbiare? || perché il loro mondo | è fatto di fiori | di uccelli e di giardini? || no | mi sta bene || ma fiori uccelli e giardini | come sono chiusi | come non dicono la confusione | che sta dentro e fuori || nessuno di loro | vede uomini e topolini affamati | piante e donne schiantate | sangue e veleni che scorrono || loro si leccano formaggi e soppressate || ah | com’è saporita ‘sta poesia|
AVVERTIMENTI A UN POETA
a Franco Arminio
prossimi a te/ a villa literno non distanti da me/ nella piana d’albenga ci sfiorano e ovunque il merletto d’indifferenza godereccia / l’europa addosso si ricama vanno dai giacigli di cartone e vecchi stracci da vecchi serre inutilizzate / ai campi di lavoro (non sul prato, non sul tuo prodigio alla clorofilla) ma alla fabbrica a cielo aperto e per quattordici ore a tremila lire pagate ciascuna dall’alba inizio della rapina alla sera (nell’ora per te scalena del commiato) quando sul rettilineo che corre da ceriale ad albenga nigeriane e brasiliani svendono i corpi accomodati e senegalesi accampati lungo il fiume mangiano erbe spiando inerti i coiti altrui e ragazzini sfrecciano in moto e auto gridando bastardi e promettendo botte e piombo non la malinconia provano ma sozze paure (e tu candido ebete non vedi che l’arcadia, glaucoma dei poeti!)
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